钟华转过身，目光穿过镜头落在他脸上。她的嘴角弯起一个柔和的弧度，像藏区草原上那些被风吹动的经幡。“好了。”

快门声在暮色里轻响，将蒙马特高地的晚霞、未干的雨痕、举着相机的男人，还有镜头里笑眼弯弯的女人，一并锁进了时光深处。远处的咖啡馆飘来热可可的甜香，啊玉放下相机时，发现钟华正踮起脚，用指尖轻轻擦去他脸颊上的一滴雨水。

“其实我知道你会来。”她的指尖带着微凉的湿意，停在他下颌线处，“在雪山系红绳的时候就知道了。”

啊玉握住她的手腕，那道在泥石流里被碎石划开的疤痕已经淡成浅粉色。他低头看着她的眼睛，那里盛着整片晚霞，比他手机相册里存的任何一张都要亮。“那你还跑这么远？”

“因为想看看，”钟华的睫毛颤了颤，声音轻得像叹息，“没有我的地方，你的风景会不会少一点颜色。”

风穿过教堂的回廊，带来远处手风琴的旋律。啊玉从口袋里掏出一样东西，是枚小小的银杏叶标本，被透明胶带仔细地封着，边角却还是有些磨损——那是泥石流后，他从她发间捡回来的，后来又在ICU的床头柜上放了整整七天。

“你看，”他把标本放进她手心，“少了谁，风景都会缺一块。”

钟华握紧那枚标本，叶脉的纹路硌着掌心，像某种确凿的答案。她抬头时，正好看见晚霞漫过啊玉的发梢，将两人的影子拉得很长，在湿漉漉的石阶上纠缠着，再也分不清彼此。

远处的天空渐渐暗下来，星星开始一颗接一颗地亮起来。啊玉牵着钟华的手往山下走，她的相机挂在两人之间，随着脚步轻轻晃动，里面存着三百二十八张照片，最后一张是蒙马特的晚霞，镜头里站着两个相视而笑的人，背景里的教堂穹顶，正被暮色温柔地拥抱着。

路过那家咖啡馆时，钟华突然停下脚步。橱窗里的电视正在重播真相发布会的片段，屏幕上的她脸色苍白，却字字铿锵，而台下，啊玉举着录音笔的手稳定得像座山。

“其实那天，”钟华望着玻璃窗里的倒影，“我在台上最怕的不是顾氏的反扑，是回头时看不到你。”

啊玉推开门，咖啡的香气涌出来将两人包裹。“我不会走的。”他替她拂去肩上的落叶，动作自然得像做过千百遍，“以前不会，以后更不会。”

侍应生端来两杯热可可，杯沿的焦糖在灯光下闪着微光。钟华低头喝了一口，甜腻的暖流漫过喉咙时，突然想起林婉清视频里的样子：她站在非洲草原上，身后是漫天繁星，笑着说“有些守护不用在身边，看着你们发光就够了”。

窗外的夜色越来越浓，蒙马特高地的灯火像撒在黑丝绒上的碎钻。啊玉看着钟华低头时，被灯光照亮的侧脸，突然拿出手机，翻到相册里最后一张照片——那是在雪山康复路，他偷偷拍下的她，她正踮着脚在转经筒上系红绳，阳光穿过她的发隙，在地上投下细碎的光斑。

“你看，”他把手机递过去，“我的相册早就满了。”

钟华的指尖划过屏幕，突然笑出声来。她举起自己的相机，调到刚才那张照片：啊玉站在雨里望着她，背景是圣心大教堂和漫天晚霞，而镜头的角落，恰好能看到她自己的影子。

“现在，”她把相机转向他，屏幕的光映在两人眼底，“我们扯平了。”

雨彻底停了，风里带着薰衣草的淡香。啊玉知道，林婉清说的没错，有些重逢不需要铺垫，就像蒙马特的雨总会落在对的时刻，就像他和钟华，绕了这么多弯路，终究会在彼此的镜头里，成为最亮的那道风景。

远处的手风琴还在拉着不知名的曲子，侍应生换了张唱片，舒缓的旋律漫过小小的咖啡馆。啊玉看着钟华低头搅动热可可的样子，突然很想把这一刻永远留住——不是用相机，而是用往后的每一天，用藏区的雪，巴黎的雨，和所有未完待续的晨昏。

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